cuanta noche poco desperdigada
los amigos son alegres y yo insegura
el dinero no llueve y la tarde si
extraño a mi padre no por padre
sino su voz
que es una punción abierta
una comezón en la cáscara
no habrá más recuerdos en este espacio
detendré el tiempo de este territorio
haré lo imposible
o no haré nada
esperaré
tranquila vacilante silenciosa
inmune
desalojada
en este corazón
de todas las ideas que se me vengan
perderé la fuerza
aunque me ame
y ame
desertaré ideológica de la primavera
destierro
no habrá más arena en este camino de tiempo
no arderán los soles ni sacarán y secarán sus llagas
no habrá más nada
ni mapa que anuncie una estocada
recónditas heladas imágenes
susurrando sus poemas en las esquinas de la habitación
tiemblo
pero no suspiro
no hay más desafío que el de permanecer
austera a la intemperie
silenciosa
ausente
distante
presencia de este modo